ANDRÉS

A mi Andrés

Mecer es la palabra exacta para recordarte y sentir la tristeza en mis brazos vacíos, y en el desconsuelo que quedó dibujado en mi pecho.

Arrullar para traer el canto de mi voz cuando velaba tu sueño, aplacaba tu llanto y celebraba tu alegría.

Adormecer eternamente tu caminar en los cuarenta años que escuché tu risa, tus cuentos, y de cuando levanté orgullosa mi frente maternal a todos tus logros y premios.

Acunar en mi corazón los recuerdos para alivianar la ausencia de la cuna vacía, de la palabra mamá, del brillo de tus ojos, de tus delgadas manos que transformaban papelitos en hermosas esculturas, de tus dichos oportunos e ingeniosos, y de tantos mimos que quedaron suspendidos en la palabra futuro y en mi corazón.

Trascender en tu paternal imagen, mirar tu paciencia desde el pasado, tu manera de proteger, cobijar, educar, y amar profundamente a tus pequeños cachorros.

Susurrar sin aliento mi amor a tres años de tu eterno viaje sin retorno. 

Tu mamá

JAZMÍN

Lo que dejaste en mí

Prendiste ilusiones y jazmines a mi cabellera

Prometiste abrazarme y no soltarme jamás

Juraste cuidar el perfume que anuncia el otoño

Alentaste a mis ideas y navegaste en mi cuerpo

DE MI EQUIPAJE

acarreo un vestido de fiesta
para que creas que desvistes a una reina,
y otro más rotoso y sencillo,
así supondrás
que soy la más pobre de las mujeres

llevo una camisa de dormir
para que entre  sábanas
puedas arrancarla
y tirar por debajo de la cama

no faltará el maquillaje oportuno
para interpretar a la mujer fatal
que desea tu fantasía

encantada y llena de magia,
cruzo tu calle con mi equipaje
para que el momento
sea perfecto para ti

EXTRAVÍO

Te perdiste la suavidad de mis piernas, la curva perfecta de las caderas deseosas de tus manos y de tus besos, allí donde ellas nacen para caminar al encuentro. 

Te perdiste el abrazo para confundir la razón en mi pecho palpitante de tanto fuego acumulado.

Te perdiste la boca roja y sangrante de pasiones, de besos húmedos y rabiosos, de mi lengua que domina los recovecos de la tuya y que reconoce el sabor de tu exquisita saliva.

Te perdiste mis dedos que ansiaban recorrer tu cuerpo pedacito por pedacito, por cada espacio que muestran las cicatrices de la vida. Ellos aguardaron entrelazados que alguna pesadilla te despertara.

Te perdiste mis ojos de insomnio, lleno de sueños, llenos de complicidad, repletos de esperanzas para contigo.

Te perdiste el orgasmo que anoche soñé cuando escuché tu respiración a mi lado, que perdida de tiempo la testarudez de tu ánimo y tu mal genio.

Te perdí cuando la luna le dio por irse a dormir y se encandiló con el brillo incandescente del sol, que madrugaba despertando a la ciudad y sus ruidos. 

Y así quedé apretada a la almohada, que ahogó mi desesperanza y mi fallido llanto.

Alguna vez te dije que dibujaría tu rostro en los muros de la olvidada alcoba, y así arrinconar tu olor y tu soñar en las tinieblas de alguna  extraviada y sombría noche. 

Entonces entre tanta perdida, a mi se me ha esfumado la capacidad para tener el valor de lanzar un grito desgarrador al pasado, y para naufragar en el derrotado futuro. 

A LA MUJER QUE ME PARIÓ

Parió cinco hijos y a todos los tuvo entre risas, gritos y lágrimas de emoción, los amamantó con sus dos pechos hasta que los primeros dientes le indicaron que debía olvidar esta tarea, y secar su leche. 

Anduvo encorvada de tanto pasitos que enseñó con ese amor maternal de educarlos y hacer tres futuros hombres y dos futuras mujeres.

Soportó adolescencias, rebeldes y sin causas.

Parió con hija y nueras, retoños que le regalaron sonrisas de por vida.

Amó con fiel devoción al hombre que se llevó en su corazón su virginidad, y durante 30 años, lo mimó con la pasión que él le enseñó a su inexperto cuerpo de niña mujer.

Amó al padre, al hermano, al amigo, con vida y delicadeza de samaritana. 

Se la llevó la muerte sin anunciarle que la iba a visitar, cuando no era el tiempo, y aún tenía ganas de correr, bailar y jugar con sus nietos.

FESTIVAL DE FLECHAS

Hoy no usará ni vestido rojo, ni  negro, ni azul con flores, con su cuerpo para seducir a San Valentín

Se vestirá de piel para que los aromas femeninos crucen los umbrales de sus deseos y él se ponga ante sus pies para besar al destino. 

Reirá sarcástica por cada suspiro que quiera regalarle un catorce de febrero. 

Pondrá al calor de la ocasión los chocolates, brindará con la mejor Champagne regada de arrebato y con sabor a orgía.

Y si él pone cara de incrédulo ella rezará cada oración en las que con fe y mucho fervor oraba en sus noches de soledad, cuando él era un espejismo de pretensión y aventuras.

Así mismo relatará como un día 14 no le alcanza para enumerar  cada segundo de la ilusión de enamorar al bendito santo.

PRISIONERA

Este es mi invernadero, lugar cerrado, estático y accesible a los ojos que los quieren admirarme. 

Aquí me cuidan y me siento princesa en mi palacio de cristal. 

De esta manera, estoy protegida de las variaciones del clima, controlan la humedad y temperatura, para proporcionarme bienestar.

Me protegen de la radiación solar con sus cristales pintado de musgos y vapores de mis otras compañeras.

Y todo esto para que yo crezca sana y sin plagas.

Me parece que el bienestar y la flojera de no pensar como me defenderé afuera de mi castillo, es un privilegio casi monárquico. 

Se que no soy la única pero me esmero en ser delicada, sutil, vanidosa, colorida y aromática.

Mis amos me alaban cada flor que les brindo, riegan mis raíces con la cantidad de agua necesaria, podan los restos de mis tallos y flores, después de lucirlos verdes y primorosos, y enderezan mis ramas delgadas que ciñen con alambres especiales, como el mejor corsé.

Cada mañana me pregunto que sería de mí si yo fuera maleza, adornaría la ribera de un río o crecería en algún acantilado, estaría a merced de la lluvia y del viento, y del hombre que me pisaría sin mirarme. 

Aquí soy la soberana con tanta atención y vigilancia, no conozco el descuido, ni el abandono. 

Mis miedos no tienen preocupación, ni se de tareas. Solo se que de vez en cuando desearía averiguar como es la libertad.

CUARTITO

Puerto de mil amores adopta mi amor, 

réntame un cuartito donde pueda besarlo sin límite, 

que nos cobije hasta la madrugada, 

donde la intimidad me haga susurrar 

el bolero de la existencia 

y bailar el tango de las contingencias.

MI GRITO

Mis letras están enmarcadas por gritos; 

son los gritos de una hada loca 

cuando en el escaño del pasado

vomito mis pecados.

Mis cartas las he jugado

en el laberinto de mi acto religioso 

como la corriente del agua enfurecida 

en su ceremonia sin retorno hacia la mar… 

Son tantas cosas que enmarcan 

la gran angustia de escribir; 

es la señal de mi poesía

escrita en el rito 

que invariablemente celebro

entre mitos, fiestas y ceremonias

en el día a día

cuando abrazo la traición  y el aliento

aunque no me quedé ni el olor de aquello

mientras la noche se destiñe 

y espero que regresen las ideas

cuando aspiro el cuarto cigarrillo

que aplasto con rabia

cuando se apaga el farol de la esquina

y mis ojos anhelan reposar el descanso…

entonces…

derramo palabras circundando mis pasiones;

transito entre el nacimiento y la creación

para enlazar en un erótico matrimonio  

con mi conciencia en el sentir

para la iniciación del acto de amor

por haber nacido para alabar la vida

y prepararme para recibir de la mano a la muerte…

CUALQUIERA

y si cuentas los besos

que no me has dado 

sus ausencias

me calan de frío los huesos

de tanto 

que has besado a cualquiera

y como anhelo 

que te envenenen los besos 

que vas dando 

en la boca de una cualquiera

y maldigo el día 

cuando susurraste

que darías por mí la vida entera

aunque ahora

si me doy vuelta 

me engañarías con cualquiera

TRASLADO

Los objetos siempre tienen un propósito  especial y a cada persona le son útiles unos u otros.

Por ejemplo:

Las puertas tienen por objetivo abrir y cerrarse, y en esta acción nosotros, las personas, podemos entrar o salir dependiendo de nuestra necesidad, algunos nos ausentaremos por un tiempo y otras ocasiones podremos desaparecer para siempre.

También las  abriremos de par en par y dejaremos entrar a quienes golpean portando una sonrisa, los ojos brillantes, el corazón latiendo de alegría, y la esperanza de permanecer en la historia de vida…

Las valijas nos permiten movernos con lo más básico para resistir un  viaje. 

Hay algunos que se las arreglan con una pequeña y pocas pertenencias, reconozco que aplaudo a quiénes han tenido que hacerlo de esta manera por un período largo, años para ser más específica. 

También está el equipaje del adiós para siempre, en este empacamos la rabia, la desilusión, el dolor, la desazón, la imprudencia, la traición, y apretamos el abandono en el corazón para que no deshacernos en el intento.

Con maletas,  valijas, equipaje, bultos,  cruzaremos puertas para entrar o salir y determinar el futuro, a veces diciendo con alegría, hasta la vuelta, o con mucha tristeza, hasta nunca más. 

ALEGRÍA DE OTOÑO

Creciste sin que nadie te abonara la tierra, ni te diera un mísero fertilizante, y aún así asomas erguida y elegante desde la tierra. Te plantas al lado de alguna elegante rosa, que es mimada y cuidada como princesa camino a ser reina, aunque ese trono debería ser tuyo. 

LUNA LLENA

Porque te encontró divagando 

después que le arremangaste la falda a la luna, 

y por tu respirar advirtió que de tu boca,

(que tenía aroma a mentira)

brotó uno de tus tantos nombres.

Entonces ella dijo que no se acordaba si tenía marido,

y que no te fueras a enamorar, 

ya que al amanecer debías marcharte…

y que en la noche caben todos los besos 

porque en el día se esfuman
al vapor de tanto sudor humano 

MATERNIDAD

La encontré con la maternidad en la mirada y escrita en la frente. Ella murmuraba canciones de cuna en el mismo idioma  que le había cantado su madre, cuando también en la feria era acurrucada al pecho que daba de mamar.

Los acordes fueron traducidos por mi intuición de mujer que ha parido.

“No te dejo en casa

no te aparto de mi corazón

te acurruco pequeña

a mi pecho y a mi vientre

así no crecerás nunca

y en la eternidad 

podré gozar  de tu plácido dormir

para amar la sonrisa en tu despertar

no te desamparo en la oscuridad de la noche

ni tampoco cuando el cielo quiere llorar

las lágrimas que sólo los pobres conocemos’’

A MEDIA TARDE

Cuando la media tarde se pone atrevida, 

se me ocurre hacerte un regalo. 

Vivamos de corrido 

sin perder el horizonte en nuestra forma de amar, 

ya que la cobardía no es, 

ni asunto de hombres ni de amantes. 

Desnudémonos como viejos enamorados, 

lento y preciso, 

desempolvemos el viejo trajinar del cobijo, 

engañemos al reloj y al tiempo 

con prolongados momentos. 

Los amores no llegan a ser ni amores ni historias,  

ni el recuerdo los puede salvar 

de ahogarse en las lágrimas derramadas,

y yo te quiero salvar de tu propia desnudez 

sin perder la prudencia.

DESARMAR

Cuando me consumo bebiendo 

y la tristeza palpita
en el tic tac de mi muñeca, 

…entonces la leo… 

en el papel que vuela
con el soplar del viento, 

en el humo de mi cigarro
que contamina el aire, 

en la boleta de la compra
de mis zapatos de invierno, 

en la escalera de los templos,

y se escribe
en las estaciones del Metro.

                     
                            

Más  tan terrible no es

si robo esperanza

en la avenida de la muerte.

Porque nací para recibir  flores 

que  robabas en algún jardín 

cuando espiabas a la vecina.

Y desarmo el tiempo 

cuando percibo
la risa de la montaña 

y en su ladera
bailan las hienas, 

pero te aseguro
que debajo del agua
los peces lloran, 

lloran lágrimas 
con alarido de agua.

                         
                            

ABIERTA Y CERRADA

Si por una ventana abierta  miras hacia afuera, no verás tanto como cuando miras una ventana cerrada, y si ésta es iluminada por tu lámpara de noche, encontrarás la visión más deslumbrante, más misteriosa, más fértil, más tenebrosa. 

Detrás de ese vidrio podrás ver lo que jamás te mostrará la luz del sol, detrás de ese vidrio descubrirás que la vida vive, sueña y sufre.

SI FUERA POETA

En los deshechos que vuelan por las calles 

podrías leer la melancolía de mi poema, 

desde el grito desgarrador de la infamia 

hasta la minuciosa descripción de una noche de amor,

y así con la invernal lluvia 

mi prosa mojaría vuestro rostro 

con tristes lágrimas que se elevarían como nubes.

En mi casa sin puertas ni ventanas, 

escribiría infernales estrofas, 

con la esperanza de ganar el cielo

serían los sonetos de mi muerte,

con disfraz de amargura, 

que a pesar de éste 

seguiría siendo yo misma, 

aunque a veces no me reconozca en el espejo de la vida.

Y entonces en la desnudez de mi cuerpo, 

gritaría la interrogante narrativa contra la vida: 

¿Qué estoy haciendo yo aquí?

AMIGO DE GAVIOTAS

Todas las tardes a la hora en que el sol se va a dormir, él va a conversar con las gaviotas, les pide que le cuenten historias de las personas que transitaron por el puerto, los que caminaron a su trabajo por la costanera, las que esperaron el metro tren, las que en la mañana lloraron y las que rieron cuando les dieron un beso. 

Pero éstas a él no le interesan, él quiere saber de la mujer de ojos soñadores, sin perder la esperanza que escuchará la historia de su pelo alborotado, de su risa de primavera, de su aroma a juventud, de su caminar cadencioso, de su cámara fotográfica atrapando atardeceres, que son la razón de su vida. 

Él muere de celos cada vez que mira al sol tragarse el océano, y caer en la realidad de que al día se le acabó el tiempo, porque la noche llega con sus estrellas a cobijar las sombras.

COMUNICACIÓN

Le escribió la palabra Alegría con la esperanza de mirarse nuevamente en sus ojos, pero para desilusión de su alma ella respondió con una escueta copia de la misma.
Ahora lee el diccionario buscando palabras y más palabras que le acerquen su pelo con aroma a vanidad, su boca llena de promesas falsas y sus ojos que miran a otro. 

Mientras la otra, entre cables de comunicación, espera su palabra escrita en mayúscula y envuelta por signos de exclamación y adornada con un rojo corazón.