Desayuno

Me dijo con un café humeante en la mano:

-Tu forma es frágil, pero mi cámara captará tu femenina y amorosa forma de mujer-…

…Me sonrojé y desnudé mi alma ante el lente que ubicó su ojo de fotógrafo…

Dispuso de mí a su antojo y no dejó pasar a mi sombra, quién celosa protegió mi intimidad.

Entregué mi cuerpo y todo mi femenino ser, entonces enamorada orienté mi mejor silueta y a contraluz jugué coquetamente…

y así plasmaste mi figura tan perfecta como la de un maniquí; dibujando mi perfil como tu mejor obra en un suave papel de algodón…

Cautivadas

Pinté una flor en un papel,

y cautivada por sus colores

la dibujé mirando su frágil cuerpo…

Empapó mis ojos sin piedad

y sin compasión tracé cada pétalo

tornándola varias veces

por mi caprichoso pincel

para que no fuese fiel, ni semejante…

como el sueño que crece

elevado por el viento

que asola con las sensaciones de mi piel

 

 

Epístola mal escrita

Lo que no he podido escribir termina por perderse en el laberinto del desconsuelo, mi mano no alcanza a pulsar el teclado con la rapidez en que mis pensamientos sacuden el recuerdo de ti…

Lo que he podido escribir termina por extraviarse en la realidad de los que leen, por más que pongo toda mi razón para que se les adhiera a la piel y permanezca en la historia que me alentó a firmar…

Cuando dedico mi tarde a la pasión de autografiar sobre tu cuerpo, las caricias terminan en el papelero que espera en un rincón de la oscura pieza, y acumula miles de hojas arrugadas por mi enfurecida mano, la que no logra apresar el pasado y arrinconarlo ahora en el instante mismo...

Y sigo aferrándome a vocales y consonantes,  beso,  acaricio,  abrazo, cobijo y maltrato cada frase y oración, las que se enredan en el presente y no anhelan permanecer dentro de mi futuro…

Muñecas, ni de trapo, ni de porcelana, ni de plástico

No somos muñecas, ni de trapo, ni de porcelana, ni de plástico.

Solo mujeres de apasionado sentir cuando caminamos por las calles, apuradas, traspiradas, llorosas, alegres, guapas, desterradas, amadas, derrotadas, cobijadas, y a veces… 
somos madres, otras veces hermanas, y en otras ocasiones somos hijas o nietas…

y si la vida lo permite somos las mejores…

Ropa al sol

Ropa al sol y manos silenciosas que aguantan la fría agua del enjuague y el aroma a jabón que impregna el aire devolviendo blancura y colores 
se lava en casa la sucia y se seca flotando al sol en las porteñas ventanas… 
aletean al igual que pájaros jugando por los balcones y ventanas cuando se espera buen tiempo para hacer la labor en el día

Mimadas

En mi mano tengo una pequeña flor que está regada con sangre de la tierra, abonada con amor y el sudor del mejor jardinero, es delicada y muere sin sus mimos…
De mi mano pasa a la tuya, ¡Cuídala!